口号响彻整间大厅，在铁壁与众人的耳廓回荡。
黄种人擦干手背的血，回到刚才站立的地方。
秃顶狱警用电棍拍打一下手掌，说道：“说得好，卖国贼……他就是一个卖国贼。”然后扭头看向旁边另一名中年囚犯。
那人犹豫一下，眼中闪过一丝复杂光芒，最终还是走了出来，走到刚刚站稳的青年面前，一拳甩出：“下地狱吧，你这个卖国贼。”
血又一次飞溅而出，染红了囚服，染红了拳头。
然后是第三个，第四个，第五个，第六个……
秃顶狱警一直很安静，可是没有人敢说“不”，没有人不知道该怎么做。
卖国贼……这个词很沉重，非常非常沉重，比一座山还沉重。
没人愿意背负这样的骂名，而摆脱这一骂名的最佳办法就是去揍那个青年一顿，划清界限，让他的血沾在拳上，努力证明自己是一个爱国者……不管他们是打心底认同青年的话，还是不认同青年的话。
地上落了一片血，有的已经干涸，变成刺眼的血斑，还在弥散阵阵腥气。
青年倒在地上，变得奄奄一息，再也说不出那些慷慨激昂的话。
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